Для кого я пишу всё это?
Словоблудие, крючкотворство…
Тщетно втискиваясь в ранг поэта,
Прикрывая стихом расстройства.
И щитом из бумаги тонкой
Защищаюсь нелепо, глупо.
А потом оплеухой звонкой
Мозг на место, и выдох глухо.
И пустыня да пепелище
В том, что кто-то зовет душою.
Я не бедный, увы, я – нищий,
Посвятивший себя запою.
Утопивший еще раз пламя,
Чтоб не выгорело понапрасну,
Чтобы все вы и не узнали,
Что мне ясно, а что не ясно.
А на самом-то деле просто…
До смешного, и это губит.
Снова выстрел, и снова в воздух,
Очень просто… ОНА НЕ ЛЮБИТ!
Она не любит
© Copyright: Кэм Воронов, 2012
Свидетельство о публикации №112090606100
Свидетельство о публикации №112090606100
Рецензии