Провинция прокуренных трактиров

Люблю тебя, Владивосток кабацкий-
Твой перегар неудержимо адский;
Глинтвейна кружка, пара сигарет-
Добреет потребителя портрет
Во славу заведенья для народа,
Которому чужда страны свобода.

Дурак всё так же верен дураку,
Как кочет своему кукареку.
Владивосток не чтит электорат,
Как женщин обездоленный кастрат
И это непонятная игра
Не выиграна, и бутерброд икра

Не станет пачкать, ибо едоку
Пацак при встрече не промолвит «Ку!»
Иных давно впрягли в чугунный плуг
И загребли под правящий каблук…
Отрада есть всегда- кабацкий город
Не до конца коррупцией расколот.

Три рюмки водки, скромный закусон.
Летит хмельной галдёж со всех сторон
Единых содержанием ума.
На улице слезливые шторма
Настрой поганят, что весьма не good-
До дома ликвидирован маршрут

Автобуса, и нет бабла на «таксу».
Подруга на лице размазав ваксу
Чего-то верещит родне в мобильник,
Как будто за спиной сопит насильник,
А за спиной стоял лишь скромный «Я»
С дырой в груди от ревности копья.

В провинции прокуренных трактиров
По прежнему стреляли дезертиров,
Бухую молодёжь гребли в кутузки
И тарабарским вытесняли русский,
Но душу окрыляет данный град:
Жестокий, как тогдашний Сталинград.