не умирают

За этой стенкой лежит мальчик,
ему 16 и я ни черта не знаю, как же его зовут.
Он лежит тихо, не дышит,
медсестра констатирует шёпотом "труп",
прикрывает простынкой,
зовёт доктора,
доктор на формулировки был сух и скуп.

да, конечно, все когда -нибудь да умрут.

Мама, у меня за стенкой лежит мальчик
и он - труп.

________________
я - прострелянный из ружья,
чёртов я,
пуленепрошибаемый я.
ни совести,
ни стыда.
да.
я ненавижу все возможные города,
их - гряда,
чёртова нескончаемая гряда.

кто-то соткёт мне саван, ма
ну, когда уже?
ну?
когда?

я усталой, нелепой тенью плетусь в очередную осень,
у меня уже есть - нервный тик, алкоголизм и проседь,
заряженный пистолет в тумбочке,
как напоминание - "ты не вечен, хоть и удачливый сукин сын",

а ещё не могу выбрать жизнь или смерть -
реальность или же сны.



что вы все можете знать обо мне?
ну же!
кем я отражаюсь в каждой грязной глубокой луже?
кому я такой вот нужен?
вы перемываете мне косточки за обедом,
а ваши дочери ложатся в постель с мыслями обо мне,
и мечтают меня себе,
меня в себе.
я герой их сольных оргазмов,
воображаемый бесподобный любовник.

[а на самом деле - мне шестнадцать и я покойник.
я чёртов покойник, накрытый простынью,
жертва очередной ненасытной осени...]




а за стеной девочка неожиданно вырвалась из глубого сна.
и шепчет

"Жива.
Жива."

____________________

Ма,
забери меня отсюда, тут холодно,
ты же знаешь, как я не люблю холод,
этот сентябрь чертовски зол,
хоть и совсем ещё молод.

я просыпаюсь ночью от того что мне снится какой-то парень
с прострелянным правым плечом и надменной ухмылкой на жутко красивом лице.
и мне кажется, будто я заключена в каком-то потустороннем цикле,
в каком-то бредовом кольце.

Ма,
сегодня ночью,
в соседней палате умер мальчик,
и я ни черта не знала, как же его зовут.

но мне всегда казалось,
что в 16ть не умирают,
наоборот -
живут.