Осень
Я шёл по лесу, как по сказке, которую писала осень, считая радужные краски. Их оказалось семь… у просек. Оттенков - уйма! На деревьях, на стёжках-тропках, на кустах. Душа тем временем вбирала запах опавшего листа. Рвалась наружу, звала: "Мама! - и доложилась. - Я живой!" "Я вижу, - мама ей сказала. - Ты в осени и Бог с тобой! Когда зимы последней стужа придёт к тебе, наверняка, тогда писать уже не будешь… старайся в осени пока". И тишина. Лишь ветра шелест тряс непокорливую крону. И я старался: "Прелесть! Прелесть! Карету мне! Нет уж, корону!"
© Copyright: Пётр Мирецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112090602384
Свидетельство о публикации №112090602384
Рецензии