Как легко я взлетаю, так легко и теряю...

Тень так тихо ложилась на твое лицо, на твои глаза.
Ночь, и тебе что-то снилось. А на улице дождь, или даже гроза.
Штиль стал какой-то сказкой, в этом мире жутком, без дверей и окон.
Соткан из ненужных тряпок, из разорванных тканей и из мертвых волокон.

Я задаю вопрос, рассказав всю правду. Ну чего ты ждешь?
И что ты скажешь теперь? Будешь вечно молчать? Или может, уйдешь?
И, не дождавшись ответа, вдруг закончилось лето – наступила осень.
И своим холодом жутким разлилась дождями – наступила осень.

Кто, кто мне сможет сказать, как не увязнуть в грязи в этот холод и слякоть?
И это хмурое небо мне ответит громом и будет снова плакать.
Я без зонта под ливнем, укутавшись в кофту, сижу и таю.
И как хотелось, как птица, ни о чем не думать - «Как легко я взлетаю».

Но мои промокшие крылья не дают подняться, тянут ниже к земле.
И как хотелось напиться, выпить сколько угодно, лишь бы только во сне -
Я так стремительно падаю, закрываю глаза и глотаю кровь.
И в этих острых антеннах, проводах и решетках я запутался вновь.