Крестов не стало.
Вокруг мечети.
Бреду устало...
Чужие дети,
чужие звуки,
чужие мысли,
как плети руки
мои повисли...
Дорога на Голгофу
опять приходит в сны.
И чёрная Европа:
"Распни его, распни!"
Он Крест, как прежде тащит,
от тяжести сгибаясь.
и в нашем настоящем,
в него плюют, ругаясь.
За что, скажи, мой Боже,
его опять распнут?
Вокруг такие рожи...
Мне жаль, что сны не врут!
Страшный сон
© Copyright: Инна Костяковская, 2012
Свидетельство о публикации №112090509198
Свидетельство о публикации №112090509198
Рецензии