Баллада об игроке

Вот пройдет это лето -
и ты
навсегда в нем исчезнешь.
Что ж - ведь паника в прошлом,
а паинькой больше нельзя.
Ни молить, ни молиться
я больше не стану -
пусть лучше до свету, до свету
приведут мне гнедого,
ночного, любого коня.

Я другая уже.
Я не слушаю больше кукушек.
И с другого конца
игрока всех примет
на колодах, кропленных судьбою
к ответу зову.

Призываю к ответу того,
кто за шутку-полушку
обещал мне любовь,
да поставил на карту мою.

Но конем, не шутом, не валетом,
примету на встречу
пердвинул он с белой на черную клетку,
явясь на турнир.

Он не в ящика долгую вечность,
а доску из клеток
в свиток ночи свернул,
да к седлу моему приторочил,
словно в ножны
как шпагу, как шпагу
надежду мне в руку вложил.

И тогда все как-будто бы
стало яснее и проще,
он до света, до света
меня той игрой занимал.
Только так получилось,
вслепую -- на черном
он этой игрушечной ночи
проиграл и коня,
и тебя и меня проиграл.

Вот с тех пор
все у ночи в плену
этот конь,
лишь мелькнет силуэтом
профиль твой, -
всадник мой,
да надежда, несущая вспять.

Ах,  до свету, до свету
дорогой изрытой, избитой
они мне приметой - приметой.

Только кто же, ах кто же
мне будет за них отвечать?
2001