как-нибудь

вот бы еще раз встать в очередь
в том гипермаркете,
где именем божьим
апостолы
торгуют кредитными картами
с лимитами на чудеса.

где мечутся души с длиннющими списками,
выменивая белые крылья на
длинные ноги,
просроченное богатство.
хватают на распродажах
сомнительное волшебство
карьерного рабства
с лицензией на воровство.

а штучные товары
таланта, успеха и счастья
апостолы, озираясь,
вытаскивают из-под полы.
их запасы неимоверно малы.
шансы на них, в прочем, тоже.
вот души и лезут тут
вон из кожи,
тройную цену суля.

вернуться сюда,
на этот вокзал, откуда
отходят все поезда.
и встать в самую малую очередь
за самым невзрачным товаром,
что души не ценят,
и апостолы сбывают его
уже чуть ли не даром,
но я бы взяла

на весь в прошлых жизнях
накопленный гонорар
один единственный дар -
быть смелой:

уходить, если тебя разлюбили /
бороться, если еще есть надежда.
улетать, если здесь ничего не держит /
оставаться, если кому-то нужен.
говорить, если готовы слушать /
и молчать, если слушатели
закрыли руками душу.

и важно бы понимать,
что выбирать.

-

но бог обещает мне этот дар
с доплатой в километры дороги,
в кровь разбитые сердце и ноги,
черное море слез, напрасный
коньяк и вселенскую грусть.

так что я крашу ногти в красный
и думаю: как-нибудь обойдусь.