Круговорот жизни

Окончен пир и дует ветер,
Над городами пляшет пепел.
Растаял снег урановой зимы.
И Бог, нам кажется, простит.
И все начнется с чистого листа,
И голова качнется, глядя в небеса.
Развеют крылья в небе дым,
И криком сокол запоет!
О том, что было, об одном,
Что ядом в глубине живет.
Поставив точку в том повествованьи,
Сожглись дотла мы, как бы без рыданий.
И стыдно. Но пора идти.
Развеяв рады со своей земли.
Но та рука, что новый холст плетет.
Не дрогнет, но и не поймет.
Никто не знает почему.
Напишет новую главу,
А старые тома сотрет.
И заново пойдет отчет...
И новые найдут остатки наших пирамид.
И будут думать на отсталых.
Лопатами, долбая скалы,
Массив железных горных плит.
Потом потомки возьмут молот.
И проморгают тот момент,
Когда и в них овладевает холод.
И нет числа последствий бед.
И к месту только: хлеба! Зрелищ!
На Колизее уж нет мест.
Страданьями наполнят сцены,
Не человеческих утех.
Потом повозки, сабли, шпаги,
Чуть-чуть позднее автоматы,
Покруче танки, самолеты.
Губительна цена отваги.
И падают детишки не на маты…
И бредят, и быстрей бегут.
Не замечая всей расплаты,
И так же, мир свой жгут.
Уже исписаны чернила на холсте,
Их подменяет кто-то кровью.
И Старая теперь на высоте,
Все собирает, наслаждаясь болью.
Грибы войны растут по всей планете,
Все, поливая адской хворью.
Огонь, оставшись в тишине,
Поднявши пепел к вышине,
Закрасит небо тьмою...
И солнце - темненький подарок,
Расколет лед, растопит камень.
И не останется желаний.
Надежды нет в конце оврагов.
Да просто, некому хотеть...
И нечего руке писать.
Осталось только соколу взлететь,
О том же, песнь свою пропеть.
О том же миру рассказать.
Как удалось Всевышнему перо поднять.
И попытается Творец по новой,
Сжигая энный том,
Создать картину из дворовых,
Незнающих о нем.
И снова мы идем по кругу,
Вращая жизни колесо.
Все также, глотки рвем друг другу,
И любим этот страшный сон.
17.02.2012