Канули из лета в Лету комары и соловьи.
Не родился ты поэтом - мне природа говорит.
Ветер свищет по карманам и измучена душа,
Ты родился графоманом и не стоишь ни шиша.
Лепишь вирши записные, ну какой же ты поэт?
Где твоё перо гусыни? Где твой бархатный берет?
Вопиющим, брат, пустыня, а вопящим – Соловки.
Не швыряй слова пустые на бумагу от тоски.
Я с природою согласен, я, конечно, ж, не поэт.
Графоманский труд несчастен и дешев, вопросов нет.
Не слагают мне пародий, не теряют время зря.
И ни кто ко мне не ходит в воздух чепчики швырять.
Эка всё в природе ловко – овцы блеют, кони ржут,
А моя душа – чертовка ищет в слове куражу,
Чтоб рыдало и звенело, и светилось всё вокруг,
Чтобы сердце пламенело от прикосновенья рук.
Не докажешь ей словами, хоть маралом зареву,
Что стихи приходят сами, я их вовсе не зову…
Не родился ты поэтом
© Copyright: Сергей Веселовский, 2012
Свидетельство о публикации №112090500224
Свидетельство о публикации №112090500224
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.