Двеннадцать градусов за окнами,
И мы за ними же.
Режем слова ублюдки стёклами.
Бестыжие...
С душой наизнанку,
С брансбойтом из глаз,
Перегибаем палку.
В последний раз...
Молитвы пропиты,
И клятвы туда же.
Пролили литры крови мы.
Заменим сажей...
Косые взгляды...мимо...
Упрутся в белый потолок.
Я так хотел быть Любимым.
Но не смог...
За окнами
© Copyright: Егор Пустой, 2012
Свидетельство о публикации №112090501892
Свидетельство о публикации №112090501892
Рецензии