Auf allen Pfaden und auf allen Wegen
ohne zu fragen, wann, woher, wohin,
wandert, geht irre und vergeht der Regen,
der nicht zu sagen wagt mit mir: ich bin.
Sie sind bestimmt keine Musik, doch summen
die Tropfen bienenartig wie bevor;
alte Tragoedie bricht an in dem stummen
Schwarm ... Sind die Toten ohne mich kein Chor?
11.08.1999.
Der stumme Schwarm
© Copyright: Владимир Микушевич, 2012
Свидетельство о публикации №112090409185
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