все о том же

только вот осень дождями блевалась, не о нас.
смутно помню те дни, когда было лето.
я не помню о тебе лишь твоего отчество, ведь ты его так и не сказал.
сейчас я забываюсь в унылых книгах.там что-то писалось про осень и боль.
про астму при каждом воспоминании о тебе.
о темных переулках, когда понимаешь, что ты совсем один.
о чужих подвалах, где пытались найти счастье.

ты,конечно,уже позабыл, да и не помнил вовсе.
как-будто неинтересный фильм, на старой кастете, выбрасываешь в мусор.
чаще всего ты мне перестаешь снится.
и попросту мое подсознании, заблудившись,
в воспоминаниях, показывает унылые кадры.
нашей совсем несчастливой любви.

осень.и твои руки, наверно, продрогшие.
кто их там греет.душегуб твой любимый?
и ты прекрасно знаешь, что я бы его убил.
но не настало время.
ведь вставать рано и кофе остынет.
любить тебя только в привычке.
только в зависимости, точно как от сигарет.
без одышки, без лечения и глупых врачей.
до бесконечности.