Впущенная любовь 3

В сонетах мало строф. И *** на них!
Любовь- говно, сонеты- выебоны
С блатной предъявой на шаблонный стих.
Их сущность, яко рваные гондоны,
Которыми воспользовался псих:
Приткнулся, бурно кончил и затих.
Сонет издох. Пойду писать канцоны,
Вот только надавлю сортирный слив.
Та ****ь,
Что вдохновляла столько лет
Сказала: «Милый, ты пришел в негодность,
Поэтому не думай про минет,
А вклинивайся лучше в очередность
Шакальей стаи»… Сука, чё за бред!
Понятно, что творец всегда аскет,
Но в глубине души осталась гордость-
Ей помешает только пистолет.   
Понятно, что немного некультурно
Выплёскивать словесное говно,
А хули- для одних литературно,
Других коробит, третьим всё равно.
И это, нихуя ****ь, не смешно,
Хотя для многих и карикатурно!
Чего же я не сдох давным-давно…
Ведь лез в петлю, травился кислотой-
Должно быть ангел охранял по чести
(Он не поймёт, поскольку холостой,
Пусть и знаком стократно с «грузом двести»).
О жизнь, по факту, ты такой отстой!
Та ****ь так часто корчилась «звездой»,
Как будто попрошайничала лести
Словами и разъёбанной ****ой!
Впущу любовь
В квартиру без дверей-
Она придёт, обнимет, приголубил,
Достанет душу из концлагерей   
(её с лихим задором карма рубит).
И в свете полупьяных фонарей
Она возникнет в абрисе теней,
А после молвит: «Люба тебя любит,
А так же хочет замуж и детей…»