Сбивчивые речи, холод, плечи...

                «Я любила тебя до последнего….»
                Догорая от спички нечаянной.
                Полин Грин
                (http://www.stihi.ru/2012/09/03/8877)



И как часто эта спичка,
такая маленькая, ненужная вроде,
случайная, как весенняя птичка,
прилетевшая с юга ещё в морозы,
рушит судьбы, вершит любовное,
всё сильнее пылая, чем меньше её...

Ах, как трудно, какое тяжёлое
скитанье случайное. Затяжной полёт.
Но родней он, ведь случайно,
не думая ни о чём, просто руки согреть в холода,
полюбилась сильнее и жарче, отчаянней,
хоть о другом она душу так долго не жгла.

А спичка зажглась, одна, незаметная,
и вроде бы не горит, и нет её совсем,
слегка до глаз бросается пламя ответное,
погоды не сделает, но есть будто плен.
Вспыхнула — с чего бы? Мы же знаем всё,
только подумай, кто я, кто она, да и зачем
это всё нависло? Мы ж снобы, романтика далеко,
мы люди умные, а тут зима, универы, вечер нем...

<...>

Осень. Птицы опять улетают. Холодно. Догорает дотла
несчастная спичка, которой зачем-то случилось зажечься.
Листья уносит. Крупицы памяти лета ночью лишают сна.
Лети, моя синица. Без повторов. Меня ждёт вечность.