О, Женевьева, Женевева.
О, дочь протянутой руки.
Я не прошу, но помоги,
Не то я здесь умру от скуки.
И сотни непечатных слов
Нафарширую в этом месте,
О том, о чём мечтали вместе.
От незапятнанных годов,
Осталась лишь сосиска в тесте.
Не говори мне, что мы врозь,
О, Женевьева, Женевьева,
Твой самолёт прибудет в восемь,
И мы внезапно себя спросим -
Что это - сон?
И ты увидишь, что я прав,
Всю жизнь проспав на потолке.
В моей протянутой руке
Будет букет из зимних трав.
И ты увидишь, что я трезв.
И, наконец, вполне серьёзен.
1988 г.
Женевьева
© Copyright: Анект Пух, 2012
Свидетельство о публикации №112090402033
Свидетельство о публикации №112090402033
Рецензии