Один мой друг,
он маленький, невзрачный,
побед достигнув вдруг -
не ев, ни чин, не здрасьте -
помчался, да, на мотоцикле,
душ линию свою обмерив,
не кошка, но, не цикл, не - лев,
не дым больших империй.
Я мучаюсь, что задавил
блоху, её величество Природу.
Ведь было всё - ведь было
и счастье было, вроде.
Он задавил - пятьсот мокриц,
сбил, мчась, красивую он птицу,
и не любитель, в общем, пицц
любил он скушать пиццу.
Мы - крали, ах прости Аллах!
се надо мне теперь признать,
в носках, и в мокрых валенках,
возьмите, нате, нате...
Судьба, ты им вломила ли?
Другие ж - человеков давят,
ножами, пистолетом, вилами,
себе на память.
1997
На мотоцикле
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112090401148
Свидетельство о публикации №112090401148
Рецензии