Сколько мути стиховной плещется
по юдолям твоим, Земля!
Над стряпнёю хлопочет женщина,
а мужчина принёс угля..
И голландка, треща, растопится,
дотомятся от жара щи,
и умрёт, не родясь, усобица
возле старой, как мир, печи.
Сколько мути стиховной тянется
по лепнинам, шпалерам, дням..
И пятьсот свои выпьет пьяница,
и напишет строку Хайям.
А Родная обнимет с дрожию
ту беду, что сладка, как мёд,
и уйдёт налегке к подножию
высоты, где ветрами бьёт.
Сколько мути стиховной плещется
© Copyright: Дитя Изумрудной Эйрин, 2012
Свидетельство о публикации №112090309436
Свидетельство о публикации №112090309436
Рецензии
Спасибо, Наташ. Прости, что не отвечал так долго - совсем редко заглядываю на эту страницу, а если и заглядываю, всё равно привык, что никто не пишет.. :)
Этот стих - особый, он мне очень дорог (и кстати он мне до сих пор нравится, что случается крайне редко с собственным "творчеством")
Ты что-то пропала совсем, ни слуху, ни духу.. :)
Не теряйся! без тебя скучно :)
Дитя Изумрудной Эйрин 27.09.2012 10:30 Заявить о нарушении
Этот стих - особый, он мне очень дорог (и кстати он мне до сих пор нравится, что случается крайне редко с собственным "творчеством")
Ты что-то пропала совсем, ни слуху, ни духу.. :)
Не теряйся! без тебя скучно :)
Дитя Изумрудной Эйрин 27.09.2012 10:30 Заявить о нарушении