Не пишется

Не пишется (Бывает...) 12-13.07.2012, СХ

Бывают дни, когда совсем не пишется;
Внутри  – аврал, затор, какой-то ступор;
И сколько-бы душе твоей не пыжиться, -
Не ложится рукам в привычный рупор...

В такие дни: «Машина не работает»,
«Ушла на перерыв», «Немае тары»;
И сами мы, за нашими заботами,
Становимся, как эти аватары...

Ведь каждый эпизод солнцестояния,
И полнолуния, и лунного затмения -
То для морали, то - для подсознания
Закладывает точку обновления:

Подмечено от сотворенья дней
Что лунное лукавое светило
Когда острей нам, а когда - больней
Варьирует, что мило, что постыло.

По-роду - не астролог и не маг,
Не химик, а тем паче - не алхимик;
Я среди тех, кто на клочках бумаг,
Готов делиться мыслями своими.

Делюсь... Но как-то больше всё - телюсь,
Под видом ожидания момента:
На теле настоящего – как флюс;
Для будущего  – формой экскремента...

Не пишется – подумаешь,  беда:
Обычная хандра, короткий сплин,
Который испаряется, когда,
Исчезнет комфортабельность перин.

Подобные периоды молчанья
Душе - как антивирусные штаммы,
Чтобы вся желчь, сомненья и отчаянья
Вдруг в стимул трансформировались сами;

Всё чаще мы стенаем от страстей,
Молитвы-же  - всё реже воссылаем;
А, искушаем дюжиной чертей,
Любой из нас – бездействием спасаем.

Но скверно, если паузы в года
Прессуются в осознанной рутине,
Когда уже уходят  поезда,
А ты увяз, как муха в паутине, -


Бессильный оторваться и взлететь,
Пустой, как «Vox Clamantis in Deserto», (*)
Смешной, словно надраенная медь
Под золото - в обменнике эксперта;

Твой час давно пробил, а ты – никак:
То хвост увяз, то голова по-плечи;
И мелкий незначительный пустяк
Великое грядущее калечит...

О, будничность – запястья разомкни
Над каждою издёрганной судьбою:
Ведь всяк из нас, куда перстом не ткни, -
Ведом всегда мечтою голубою!

Из тысяч тем, что трогают поэтов,
Достойней всех – одну ссудил Господь,
Когда сверлится в воисках ответов
Измученной души больная плоть;

И выдаются, будто на-гора
Доставшиеся в муках самородки, -
Дороже, чем породная гора
Да горы ящиков опустошённой водки...


Бывают дни, когда задраен люк,
И ты – как плоть  увечного солдата;
А утреннего жаворонка звук -
Становится вдруг точкой невозврата

На обратном пути в прекрасную жизнь;
Но извечен вопрос  – в какую сторону?!.