Ещё не ночь, а день-деньской.
Прохладой треплет осень.
А я гоняюсь за тоской,
Лет тридцать, тридцать восемь.
Проходит ночь, случайный сон.
Где звёзды снова спорят.
Письмо уносит почтальон.
- Лишь он не беспокоит.
А ты скрываешь от обид,
В той суматохе город.
И говоришь: - уже забыт,
Стук сердца, что был дорог.
Наполнен день мой выше крыш.
Строкой и жизни - жаждой!
А ты с сарказмом говоришь,
А вон чего! – бумажной.
Бумажной
© Copyright: Владислав Копацкий, 2012
Свидетельство о публикации №112090307648
Свидетельство о публикации №112090307648
Рецензии