Прекратить. Просто перестать.
А хочется сказать еще так много.
Листать исписанную строками тетрадь.
А впереди еще пятилстая дорога.
Молчать. Но хочется сказать.
Но больше некому, и нечего наверно.
И только долго, в муках что то ждать.
Быть может сам ты скажешь что то первый.
Любить. А что здесь есть любовь?
Томится в ожиданиях и мыслях.
Как в книгах, застывает в жилах кровь.
Или от боли падать низко-низко.
Но все закончилось, начала не дано.
И к нам приходит осень, мерзко, слизско.
А в голову приходит лишь одно.
" А счастье было так возможно, так близко".
Прости
© Copyright: Олеся Черенко, 2012
Свидетельство о публикации №112090306353
Свидетельство о публикации №112090306353
Рецензии