Тщусь быть умнее. Осень на подходе...

Игорь Гуревич

Тщусь быть умнее. Осень на подходе,
и кукловодит небо: нить дождя
поддергивает старый пароходик,
меня и зонт, немного погодя –

и это все на пирсе у причала
заброшено судьбою и людьми.
Над нами чайка скупо прокричала
и осенила помыслы мои

остатками добытого на свалке
(как хорошо, что чайка не бизон!)
И старый пароход мне стало жалко
(меня же уберег мой старый зонт).

Дурная птица – Джонатан, быть может –
из глаз пропала посреди реки.
Дрожь стылых волн питалась дрожью кожи,
покрывшей немоту моей руки,

сжимавшей зонт. Я тщился быть умнее,
во всем старался знаки усмотреть:
должно быть Зевса укрывает Рея,
а Кронос ищет огненную плеть

чтоб нас стереть со старого причала –
меня и зонт, и чаячье дерьмо…
А пароходик волнами качало,
неспешно, как борца борьбы сумо…

Я уходил, а этот оставался:
с молчащей рындой, мертвою трубой
он осени начавшейся касался
кармически губою кормовой

(в том смысле, что кормой о волны бился –
я тщился быть умнее, в этом суть) –
и шлепал, и скрипел, и колотился
скулой о пирс – причаловую грудь…

Я уходил с зонтом при той же думе
о вечном одиночестве людей…
…А крошка Зевс сосал пустышку в трюме,
куда был спрятан матерью своей.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Игорь Гуревич

Рецензии

Написать рецензию

А ты не тщись... куда уже умнее?
Ты просто оставайся сам собой.
Гуляй с зонтом в каштановой аллее,
любуясь пароходиком с трубой,
копай картошку и беседуй с внуком,
кропай стихи и прозу, не спеша...
Не верь годам, потерям и разлукам -
ведь им не подчиняется душа...
Их много - знаков... толковать устанешь:
один предскажет смерть, другой - любовь...
Всё просто: сердце в осени пристанищ
искать не хочет, как ни подготовь...

:-)

Ирина Шайкевич 03.09.2012 22:06 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Ах, если бы каштаны - только елки, а также палки, щепки и треска... Ах, если б зонт - но я хожу в ермолке, чтоб быстро распознали дурака... Но впрочем дождь все тот же, как когда-то, и тот же пароходик на волне... Я остаюсь поэтом и солдатом на этой неоконченной войне ... И если наповал - не вскрикну даже - нет разница закат или с утра... Но если ранят - отыщи пропажу и с поля боя вынеси, сестра...

Игорь Гуревич 03.09.2012 22:42 Заявить о нарушении

читай выше: "нет разницы"

Игорь Гуревич 03.09.2012 22:45 Заявить о нарушении

В искусстве воевать с самой собою
мне равных нет - и не было, поди...
А потому сражение любое -
гарантия на битвы впереди.
И в них благополучнейшим исходом
как раз была бы пуля между глаз,
что подарила б полную свободу -
а не капкан, что душу сжал сейчас.
Сестрой ли милосердия, хирургом
иль ангелом-хранителем тебе
мне стать? Таким, как мы с тобой, придуркам -
непросто выжить в навесной стрельбе...

Ирина Шайкевич 03.09.2012 23:24 Заявить о нарушении

ну, вот хоть в чем-то совпадают мысли - едва дохнуло весточкой с войны... Я мимоходом нас с тобой причислил к хромому ополчению страны: без нас не будет ни одной траншеи и - слава богу! - ни одной вины. Мы сызмальства вытягивали шеи, чтоб были лучше для петли видны...

Игорь Гуревич 04.09.2012 00:00 Заявить о нарушении

В чистом поле мысли скачут - это мысли-скакуны. ..

Над рекою ивы плачут, в сны свои погружены. Снятся ивам – бледным девам – дровосеки-лошкари, те, кто рубит справа-слева – где чужие, где свои? ..
Все смешалось, всем достались – воля, слава, демократь. Расплодились, разметались, разлетелись – не собрать.
- Сколько?
– Рать.
– Помилуй, боже! Кто из нас двоих в раю? Что за призрачные рожи? Возвратите мне мою!

… Не хотят, уже не слышат – только ангельски поют и при этом злобно дышат, и по почкам крепко бьют, и кричат: «Блаженствуй, странник! Возлюбил тебя господь – повернул на небе краник, пролил сверху непогодь на твое седое темя, на зарощенный родник».
- Это счастье?
- Это бремя.
- Вот те на! – и я здесь сник. Если б мог – завыл, залаял, но в молчании стою и молю: не надо рая, дайте родину мою, дайте тихую квартиру вместе с женщиной моей, кафель ванн, тепло сортира, без разбитых площадей, без ответов и вопросов про полковников и пр. Я же этот, не Матросов, я же руки мыл до дыр – ни пятна, на черной точки ни в башке, ни на душе…
Ангел сплюнул на цветочки и вздохнул:
- Так ведь уже…
- Что уже, осел крылатый! – не сдержался – закричал.
- Ты уже давно утратил ненадежный свой причал и бредешь-паришь по свету, слово божие ища…
И тебя, вообще-то, нету – так, отдельная свеча…
- Я горю?!
- Ты догораешь. Не скорби – отличный свет! Все сказал я, улетаю. Что ему сказать в ответ?
Что ж тут скажешь? Только лиру остается в руки взять:
- Пусть заходит на стихиру.
- Не умеет он читать, - ангел хитро усмехнулся, взмах крыла – и был таков….

…Это мой скакун споткнулся в Чистом Поле Дураков…

Игорь Гуревич 04.09.2012 00:36 Заявить о нарушении

Ну, почему ж "хоть в чём-то..."? Унисонно
который месяц наш звучит дуэт...
И сколько раз порой в ночах бессонных
в стихах друг дружки находили свет.
Ты прав: мы лезем на передовую,
есть в этом прок иль нету - всё равно.
Ещё себе искать умеем сбрую -
пускай вокруг и тёплых мест полно.
Вина? - нет: совесть. Истово, бессменно
пахать и воевать нам не впервой.
Кто ж виноват, что нужно непременно
платить за эту участь головой?
Нет смысла горевать на эту тему,
нам на роду написано терпеть -
но ведь нельзя отмалчиваться немо,
когда на спину опускают плеть!

Ирина Шайкевич 04.09.2012 01:38 Заявить о нарушении

За скакунов - снимаю шляпу, Игорь... Браво, бис - и ещё не знаю, что в таких случаях вопят - но я в восторге.
Я так не умею. Сдаюсь.

Ирина Шайкевич 04.09.2012 01:43 Заявить о нарушении

+ добавить замечания

На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Игорь Гуревич