Художник больше не прийдет...

Вся жизнь его пропахла маслом,
Не тем, чем мажут бутерброд,
А маслом, что зовутся краски.
И пишет он не день, а год...

Свою прекрасную картину
Он до сих пор не написал:
А было всё: и пруд, и тина,
И Ню, и чей-то пьедестал...

Народ о нем слогал легенды,
Что ищет он свой идеал!
Но не хватало на аренду-
Не тот весомый капитал.

Дурак! Ему ж так мало надо,
Лишь солнца луч над головой,
И снег с дождём - ему награда,
И лужи блик на мостовой!

А он писал, со сном усталость
Всё отгоняя от себя.
Еще чуть-чуть, еще лишь малость
И мир увидит, кто есть я!

Но не дописанной картина,
Стоит уже который год.
Он вышел лишь до магазина,
Художник больше не прийдет.:(


Рецензии
Ну почему все стихи о художниках
такие грустные?
Я со своими, например, не скучаю...)))))
Спасибо!

Мари Гардэ   19.09.2012 23:16     Заявить о нарушении
Очень приятно! Я рада за ваших художников! А мои грустны, потому что при жизни не признаны... С теплом из Дрездена!

Виктория Полински   19.09.2012 23:20   Заявить о нарушении
Да мои тоже : или уже не признаны , или ещё не признаны...
Вы уж извините за такой вопрос, просто всё, что касается художников, меня
волнует-их у меня трое...
Спасибо, что пишете о них!
Всего Вам лучшего!
Мари :О)

Мари Гардэ   19.09.2012 23:39   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.