Что-то забыто...

                * * *
Что-то забыто,
Что-то забыто...
Будто бы ватою сердце набито;
Будто бы ножичком вострым, как бритва,
Грудь ковырнули – и память убита.

Старые письма размыты и жёлты,
В ветхом альбоме развод от лица.
Пилится память, а из-под ножовки –
Струйками – лет деревянных тырса.

Что упустил?
Что же стало надгробием?
Что не нашёл в длинных списках могил?
Были же годы красивые вроде бы,
А погибали под зубьями пил.

Ноет во мне что-то злое, паскудное –
Будто нога к перепаду погод.
Память моя – одеяло лоскутное,
Каждый лоскут – молью траченный год.

Прежде закат был лилово-малиновый,
Ныне закат – это просто закат.
Из шифоньера смердит нафталиново
То, что вчера ещё шил на заказ.

Всё я заказывал – будто доказывал:
Качество надобно даже в шитье.
Жаль, что не носким я был – одноразовым,
Что мне теперь в этом старом шмотье?

В гнусных пивнушках чадил папиросками,
Жадно отрады искал в суете.
Женщины были – да тоже не ноские,
Были друзья – да, как видно, не те.

Фразками острыми резал товарищей,
Сладко и лживо сюсюкал с дерьмом…
Вот и стою теперь среди пожарища,
Память сгорела – мой карточный дом.

Жизнь простирнуть бы, да в щелях корыто,
Память в гробу – вся отпета, обвыта.
…Что ж я смотрю так темно, так убито?
Всё позабыто.
Всё позабыто.

                2012 г.