Опять абсурд великолепен.
На почве вечной мерзлоты,
Безумие возводит в степень.
Присыпанные чёрной пудрой,
Лежат сведённые мосты,
По над рекою белокудрой.
Срезая острые верхушки
И огранённые углы,
Свой полдень расстреляв из пушки.
Январь, как будто бы прилеплен,
На прошлогодний календарь,
Где пастораль сменяет реквием.
Взглядом едва ли продираясь,
Сквозь дым дешёвых папирос,
И этому не удивляясь.
Что солнце, отражаясь, слепит,
От белоснежной простыни,
Сбивая пульс в сердечный трепет.
Пропорциями порционно,
Распахиваясь на ветру,
Как-то чугунно и бетонно.
Растаскиваясь на запчасти,
Шепчебурчанием под нос,
Подвесив штопором вопрос.
Сорок 4
© Copyright: Анект Пух, 2012
Свидетельство о публикации №112090302303
Свидетельство о публикации №112090302303
Рецензии