Искусство требует жертв

Распутье дороги, поросшее чёрной травой
Уводит куда-то за лес и за снежные горы.
Я ехал туда, я тревожил свой нервный покой
И звери в овраги бежали и прятались в норы.
Здесь нет указателей и не найти никого.
Кругом тишина и она до костей пробирает.
Луна сквозь туман бьётся о лобовое стекло,
Чего-то боится, о ком-то скорбит и страдает.

Вдали вырастают дома и проспект городской,
Но странно, что нету огней и дыхания жизни...
Здесь кто-то бывал и посеял смертельный покой.
По улицам бродит окутанный облаком призрак.
Кровавая площадь - здесь были давно казнены
Великие люди, не признаны силою тёмной.
Да только историей правят, увы - не они!
О том упомянуто автором, строчкою скромной.

Тот дух, что лениво блуждает по улицам тьмы
Мне вышел навстречу, топор в кулаке зажимая.
Он мне рассказал, как казнил золотые мечты
И стал палачом величайшим главы отрубая!
И пали пред ним на колени цари и рабы!
Умылся в крови эшафот и замедлилось время.
Он стал так искустен подмяв под себя все труды
И проклят влачить за собой это тяжкое бремя!

Искусство требует жертв!