Который год сверлит сосед,
Долбает по мозгам,
Уже ни слов, ни нервов нет,
Всё в дырках, видно, там.
Есть опасение, что дом
В семнадцать этажей,
В котором славно мы живём,
Не рухнул б от идей.
Что уж творится наверху,
То знает только Бог,
Не превратился бы в труху
Работы той итог?
Хоть дом - не в «тыщу» этажей,
Как Ян Вайсс написал,
От «мудрецов», что пошустрей,
Не разбирать б завал.
Всё там, наверно, - в решето,
Стахановец долбит,
Но не оценит то никто -
Лишь жёнка, что брюзжит.
Ему б так уголь для страны
Давать бы на гора,
Чтобы не только для жены
Горбатить так с утра.
***************************
Соседям – просто геморрой,
До белого каленья
Доводит даже в выходной
Сосед до исступленья.
Начать ли нам ему мозги
Долбить до помраченья,
Чтоб голову его - в тиски,
Дошёл б до озверенья,
И не было б спасенья.
Дом не в тысячу этажей
© Copyright: Лариса Ткаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112090208182
Свидетельство о публикации №112090208182
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.