Больше не верю

Птицы, крылья, облака -
все куда-то уплывает, 
но а я сижу, пока,
ветер солнце доедает.
Грязь, осколки, суета -
это все вокруг мелькает.
Где-то бродит доброта
и плохое накрывает
теплым пледом из вельвета
в разноцветные квадраты.
Не выходит из рассвета
все, что унеслось в закаты -
мягкость, сладкое, игрушки
ночь так часто забирает,
оставляя нам подушки,
на которых ум сгорает.
Больше я не верю в нежность -
слишком дорога оплата!
Блики, нити, цветосмежность -
исчезает все куда-то...

Я, рисуя на обоях,
штукатурку собираю,
что потом горит в ладонях -
и я вместе с ней сгораю.
Больше я не верю в то, 
что где-то есть на карте
разноцветное плато, 
что в январе и в марте
покрывается цветами,
искренне преподнесенными,
где слова "пойдемте с нами"
не являются казенными,
где погулка в облака
будет настоящая,
и в твоей руке рука -
трепетная и палящая,
где картинки в небе синем,
оживают как в кино,
где не знают слова "иней",
и слова "Мне все равно".

Можно долго представлять
глубину, что там имеют,
чувственность там можно взять
только я в нее не верю.