Картина на мокром ватмане

Вот и сентябрь. Но, как же, он хорош!
Он нежен, мягок, солнечно-горячий…
Он  - бархатный… стихами говорящий…
И по-другому ведь, не назовёшь!

Он и для лета самый близкий друг,
И как мужчина, щедр на угощения.
Ещё художник он прекрасный, вне сомнения!
Вот и сейчас, осенний пишет луг…

Я заглянул  ему через плечо:
Мольберт, доска, приколот мокрый ватман,
На синем небе, облака, как вата,
И луг, как золото, сияет горячо.

Здесь рос ячмень, осталась лишь стерня,
Соломинки на солнце золотятся…
А вот цветки цикория ютятся,
Их синий взгляд, узнал мгновенно я.

Сентябрь рисует кисточкой ковыль,
Серебряные волны гонит ветер…
Пейзаж прекрасен, золотист и светел!
А это что?
Вихрь, пОднял кверху пыль…

Картина дышит. Да, она жива!
И  прикоснувшись к ковылю ладонью,
Услышал: «Поседiла, доню!
Но що жива, то Господу хвала!»*

Я оглянулся.  Кто же говорит?
Седой старик…
- Откуда деда, взялся?
- Вот, коз пасу.  А ты що,  заплутався?**
(Я про себя)
«Прекрасный колорит!»

И вот старик, и козы на листе.
Дедуля крутит ус седой и длинный
С улыбкой хитрой и неповторимой.
Ещё есть пёс, гоняет блох в хвосте…

*Поседела, дочь!
Но что жива, то Господу хвала!
**Вот, коз пасу. А ты что, заблудился?