В портовом баре

П.Ющенко

В баре портовом притушены люстра и бра,
немноголюдно, не встретишь здесь малоимущих;
от алкоголя не видел я много добра,
но алкоголь, говорят, ни при чём, виноват, его
пьющий.
Что же, кирнём, коль такая пошла полоса,
бар – не танцульки, тут не с кем, пожалуй, подраться,
а над коктейлем всё вьётся и вьётся оса,
тоже, видать, захандрила от жизни дурацкой.
О! И мадам появилась! – Вы кстати, мадам!
/Очи – по форме огромных сверкающих мидий/.
Женщины делятся /юмор!/ «на дам и не дам»,
эта, наверно, из «дам, но не вам», но увидим.
– Я угощаю! Шампанского? Бармен бокал!
Устриц с лимончиком, если желаете, можно. –
Свой бренди-хунди я в лучших шалманах лакал,
нас удивить уж ничем, говорю, невозможно.
Да и зачем?.. Этот вечер не хуже иных,
хоть и не лучше, но требуют отдыха души:
просто устал я от рыл демагогов свиных,
от политбоссов и их прихлебателей ушлых.
Брат президента по-русски «алфавит» бубнит,
меркнет экран, от лапши опускаются уши;
если бы с детства учил он, пардон, алфавит,
может, и к брату его относился б я лучше.
В баре портовом притушены люстры, и свет
матово меркнет, как будто просеян сквозь сито:
в этой стране невозможен хороший поэт,
где шулера и кидалы зовутся элитой.