Здесь я оставил кусочек души...

Степь казахская, степь кипчакская,
не вспаханная, не испачканная,
где деревце встретить, что воду найти,
и по единственно верной дороге пройти,
на ложные не сбиваясь параллели,
проторенные, кем-то, без цели.
Здесь можно край увидеть земли
с сопки, совсем невысокой,
и стадо сайгаков, что туда пронеслись
и рыжими спинами с небом слились,
и, растворившись в мираже, вознеслись
в серый, заоблачный космос...
Здесь нет городской суеты,
нет грохота и воя машин,
здесь беркут зорко следит с высоты
за жизнью ковыльных лощин.
За сурком, что шкурой его наблюдает,
и свистом соседу на небо кивает,
и делает вид, будто занят травою,
сам же рывок готовит коронный. 
Здесь расстояния чисто условны,
сто километров -  рядом почти,
и до плёсов и рыбы озёрной,
всего, на колёсах, полночи пути.
А там благодать – оазис в пустыне,
и тем больше цена скупой красоты,
что сердце суровой равнины,
озеро с лотосом на глади воды.
Здесь я оставил кусочек души,
горец, свой край восхвалявший...
И было бы две жизни, я бы верно прожил
одну в степи той, кумысовопьянящей...