Нельзя поэтам верить всё же...

Нельзя поэтам верить всё же -
У них что в рифму, то к лицу,
Эпитет - краска по лицу,
Метафора - мороз по коже.
Нельзя поэтам верить всё же!
В горячем сердце рыбья кровь:
Для них проказы и любовь,
Душа и плоть - одно и то же.

Им всё бы только веселиться -
Смущать сердца, как соловьи,
Чужой изменой насладиться....
Играя чувствами в крови,
Добиться всё-таки любви!
К шестидесяти остепениться....
И в дату славных именин -
Вот Вам достойный семьянин.

К чему сердец и душ порывы,
Где лень и ложь, где суета?
Обман из уст спешит в уста,
И правят льстивые мотивы....
Где вновь за пропастью... обрывы -
И ни дощечки, ни моста....
Зачем сердец и душ надрывы,
Где жизнь, в насущности, пуста?

Понять поэта - труд напрасный,
У них вся жизнь наоборот!
Своих причуд и страсти мот -
Он идол огненный и властный.
Судить поэта труд напрасный!
Он сам собой запретный плод:
Как света с тенью дивный свод,
Как фантазёр... и плут ужасный.

Они от мира в полный голос
Рассудком жизни далеки:
Как звёзды от моей руки,
Как зов небес и хлебный колос;
Как по воде скользящий полоз -
От кромки берега реки....
Как всё, отличное на волос,
Здоровой мысли вопреки.

У них что ползает - летает,
Ночная тень, как огонёк....
Луна и звёзды - их конёк!
Что меркнет - радугой сияет.
Так осень золотом блистает,
Огнём холодным путь пролёг....
И призрак сердце наслаждает -
Вот... и попался мотылёк.

Не верь поэтам простодушно!
Судьбу покоем береги:
Не подавай своей руки,
Не слушай их речей послушно,
Как друга, не встречай радушно....
И сердце - волей стереги!
Но... всё ж, прощай великодушно, -
Как прихоть свыше, нареки.

Иною, сущность не бывает!
Поэты пишут... снег идёт.
Потом ручьями всё зальёт,
И солнце кожу обжигает.
А там - и осень собирает
Печаль сквозную напролёт....
А всё, что дышит и живёт -
Всё время пылью заметает.

Нельзя поэтам верить всё же -
Ни сирому, ни мудрецу!
Подобно красному словцу,
Они в сердца и души вхожи.
Но в них клокочущий набат -
Мечты несбыточной дорога:
Наместники Земли и Бога
В природе - червь и листопад.

А тем, кто вовсе налегке
Блуждает ветрено и скупо -
Поэтом называться глупо,
К примеру, как коту в мешке.
И уж, конечно, не к лицу,
Послушно следуя за роком,
Забыв о вечном и убогом -
Удобно здравствовать творцу.