Новые стихи 2012 года

ИСПОВЕДЬ МОЛОДОЙ ВЕДЬМЫ

Из уст в уста, из уст в уста…
Пересказали небеса
О том, что ты войдёшь в мой дом
Когда-нибудь…
О том, что ты найдёшь мой дом,
О том, кем станешь мне потом:
То ли шутом, то ли царём…
Как долог путь!

И будет так, как я ждала:
Цветы на краешке стола,
Стихи (как в домино игра)
Читаешь вслух…
Туман от фраз, дурман и сглаз,
Часы на кухне, тихий джаз…
Упрёк… намёк… апломб… экстаз…
Молва старух…

То ты – в дыму, то я – в дыму…
Но непонятно почему?
Кому нужны? Зачем? К чему
Весь этот бред?
… когда уйдёшь – остынет дом…
Его снесут? Сдадут на слом?
А будет что-нибудь потом?
Хоть чей-то след?

Да, будет так: и дом, он – пуст,
И ты, как драгоценный куст,
Из года в год несёшь плоды,
Роняя цвет.
Все превращенья прощены,
Все размышленья учтены…
Когда мы молоды, легко
Летим на свет…


2012

* * *
Жизнь перед зеркалом… Я остаюсь
В том амплуа, где меня не узнают…
Нас не догонят, когда раздвоюсь…
Добрая я или злая?

Внутренним голосом (как метроном)
Будут отсчитаны годы мучений…
Спрячусь в себя, будто я – это дом
Чудных перевоплощений.

Ты – это я? Если зеркало врёт,
Значит, народ и без нас одурачен…
Нас не догонят… До нас не дойдёт…
Нам упростили задачу…

2012

* * *
Июль двенадцатого года стал для меня последним, что ж?
Как наводненье – непогода… дожди – по сердцу режет нож…
Но засуха в последнем нерве – пустыня и один цветок…
Олегов череп, белы черви, огнём горит восход… Восток?

Сжимаю руки до безумья, хрустят и косточки, и кровь,
И в алом плавится петунья, как будто ей нужна любовь,
И ей нужна, и ей – отрава, и ей – прощальное письмо…
Как будто всё: награды, слава и даже смерть на Ватерлоо

Один лишь миг, что сна короче… а смерть? Пришла? – одна, одна…
… да, в тех бездонных многоточьях – любовь всё мучилась, жила…
Любовь жила, хоть и страдала… и погубила, не простив…
В моей руке зажато жало… Любовь простилась, погостив…

2012

* * *

Мы свидимся, может быть, позже,
И будет, скорей всего, день…
О, ты – как прокрустово ложе,
Дана тебе в собственность тень,
И ты её всё подгоняешь
Под рост, и под вес, и под цвет…
Конечно, меня не узнаешь…
Ты думаешь, что меня нет…

Мы свидимся позже, я вижу -
Ко мне приходили волхвы,
Они обнаружили нишу,
Сказали, что это холмы.
Они попросили напиться,
Сказали, что это – нектар…
Они мне сказали учиться,
Сказали, что есть во мне дар…

2012



И ПУСТЬ
(песня)

И пусть вот так, - и дальше,

до края растворяясь,

в тебе без всякой фальши,

сгораю, не прощаясь...

И пусть ты не запомнил

ни рук моих, ни взгляда...
 
По выцветшим иконам

цветаевского сада

уйдёшь, да без оглядки -

никто и не заметит...

Последние догадки

исчезнут в талом свете.

И пусть вот так, - и выше,
там птицы души губят...
От крыши и до крыши
летают только люди.
И пусть ты не оценишь
моих полётов риски...
По выцветшим иконам,
без права переписки,
уйдёшь, да без оглядки -
никто не остановит, -
к заброшенной оградке
цветаевских симфоний.

2012

* * *
Я хочу войти и удивиться,
От того, что ты в мой дом пробрался…
Не посмела даже половица
Скрипнуть под напором твоих пальцев…

Ходики стоят. Остановились.
Спряталась кукушка, испугалась.
Ты в своём оригинальном стиле:
Я с тобой давно уже рассталась.

Ты сказал, что ты меня не любишь.
Если помнишь, ты сказал раз двадцать.
А вокруг стояли злые люди,
Если помнишь, я полезла драться…

Нас, не сразу, еле растащили,
Ты, конечно, только защищался…
Мы с тобой давно уже решили…
А сейчас ты вновь нарисовался?

Ты сказал: «Любовь, она как птица!»
Так зачем в мой дом как вор пробрался?
Не посмела даже половица
Скрипнуть под напором твоих пальцев…

2012

 * * *
Всё реже пишутся стихи
Всё чаще – проза…
Я сохранила дневники –
Они с мороза…
На первой строчке, как броня,
Лежат сугробы…
Как бисер почерк, вензеля,
Смахнуть попробуй?

Читаю где-то между строк:
Всё было, было…
И первый и второй урок,
Перо, чернила…
И клякса посреди стола,
Как в сердце пуля…
Такая детская игра -
Как ветром сдуло…

И были лёгкие шаги,
Но шире метра…
На кухне с вишней пироги,
Пальто из фетра…
И первый робкий поцелуй
(любовь – причина?)…

Совсем не пишутся стихи…
И нет мужчины…

2012