Звонко, горька, как больная,
Где – то плакала гитара.
И цыганка молодая
Тихо песню напевала.
И по струнам, будто жилам,
Разлилась река сомнений.
Звук гортанный, словно шилом,
Протыкал любви сплетенья.
«Что – Вы, граф! Зачем безумно
Взгляд целует ей запястья?
Страсть ее горит безумно
И пророчит Вам несчастья.
То не бубны горько стонут,
То по Вам родня стенает.
Слезы в диком хоре тонут…»
Птица – память воскресает.
Все покинуть – жизнь и муки,
Дом, семью и святость клятвы,
Лишь бы только эти руки
Собирались ласки жатвы,
Лишь бы радугою платьев
Мост построить к жизни новой,
И в толпе беспечных «братьев»
Забрести в дурман багровый.
Позабыть признанье света,
Глаз твоих очарованье,
Ждать, когда же канут в Лету
Страсти буйные страданья.
Бронза ног и ароматы,
И гаррота рук точеных…
Сладость ночи, словно вата,
Заглушает стон влюбленных!
***
© Copyright: Игорь Елеференко, 2012
Свидетельство о публикации №112083103948
Свидетельство о публикации №112083103948
Рецензии