Путь
На крыльях птиц перелетных,
У которых одна забота –
В веснушки солнечных линз
Смотреть, как проходит жизнь.
И чудится – вот она вечность,
Во взгляде каждого встречного
Лежит умерший Колумб,
В барханах цветочных клумб.
Каждая смерть – беспечность.
И каждый знакомый – дуб,
Вросшийся в землю мертво
От вкусной дождливой рвоты,
От мокрой туманной икоты
Того, в чьих руках Жизнь.
Замолкли шумы в сердце,
Никем, никогда не изменится
Путь, он и есть путь.
Металл – это ртуть. Суть,
Что сердце не обмануть.
На деле одна забота
У птиц, стремящихся ввысь, –
В веснушки солнечных линз
Смотреть, как проходит жизнь.
09.05.2011 г.
Свидетельство о публикации №112083101409