Записки в дневнике. глава 7

Июнь.
Я не писал около месяца, было совершенно некогда: меня душил город, я всё еще думал о смерти Марка, казалось что всё вокруг умирает, гибнет, несмотря на то что сейчас конец весны, всё цветет и набирает соки.
За окном ветер, заставляет деревья поклониться земле, и загадочно шуметь листвой, хотя, возможно они и сами этого хотят.
За моим окном, как я и говорил, огромная дорога, вечно шумная и говорливая: толпы людей там каждый день распускают слухи, басни, и прочую болтовню, стада повозок и карет проезжает, громыхая и цокая.
Вдоль дороги растут рябины и ясени, напротив в доме, как я и говорил булошная, так же за поворотом на улице, кажется названной именем какого-то не слишком известного ученого, располагается дворик, где можно неплохо перекусить, выпить чая или очень даже сытно отобедать. В мои окна всегда виден закат, как и в деревне, как и в детстве, как на родине.
Если сказать вам правду, то весь прошлый месяц я лежал в больнице, мать побеспокоилась за меня, я очень переживал за Марка,да потом эта неудачная любовь, меня каждый день трясло, я плакал. В больнице было очень холодно, я всё время лежал, мне носили горячий чай, подкладывали грелки, в палате со мной лежал мужчина, лет 40-45, на мой взгляд, он пристально смотрел на меня. долго и неприятно, я надолго запомнил этот взгляд. После он назвал мое имя. Я попросил чтобы меня перевели в др.палату, медицинская сестра была так добра ко мне, что перевла вместа меня. этого мужчину, и после я лежал с невысоким молодым человеком, который молчал и смотрел в потолок, постоянно считая, и как будто подщитывая что-то,- он мне не мешал.
Каждый день ко мне приходила мать, приносила домашний бульон, пирог и какой-нибудь фруктовый напиток.
Вчера же меня выписали, мать встертила меня,- мы вместе пошли домой.