Записи в дневнике. глава 1

Январь.1
Сегодня я влюбился. Любовь была странной, под ребрами что-то перевернулось и всколыхнуло всё мое тело. Сначала, мне казалось что моя, полная счастья душа, покинет меня, улетев в рай, но я всё-же здесь. Я не спал всю ночь, смотрел в окно и постоянно думал. Мои чувства не описать словами. Тело дрожит, глаза закатываются и потеют руки. Любовь. О, если бы я знал что она такова, я бы предпринял многое, чтобы не вкусить её огненно-сладких плодов...Многое. Любовь не знает причин, возраста, мудрости, а уж тем более если она начинается страстью. Дышется глубоко, как будто дышит всё тело, все клетки, даже волосы...всё дышит, и каким-то воистину свежайшим воздухом, легкие увеличиваются, пуская в себя не только сам кислород, но и сочные капли любви, выжатые из собственного сердца. Оно бъется, обливаясь сахаром чувств, ты ощущаешь и слышишь его биение, -оно еще больше вызывает озноб всего тела, ты, то холоден, то горишь, но оно бъется.

Страсть- это слово пропитано соком с мякотью твоего сердца и всего того что находиться рядом с ним. Ребра не выдерживают его биения, под кожей бродит неуемный ток чувств. Неполучается сосредоточиться, так как основные функции организма потонули в чувствах. При одной лишь встрече с предметом страстного обожания, жар устремляется по руслу вашего тела, разгоняется до невиданных скоростей, вот-вот- и сердце выбьет ребра. Я люблю. И только благодаря этому я жив.

Сейчас зима, январь, в доме безумно холодно, греет только бешеное от любви сердце. Разговариваю с бумагой. Если подумаете, что я какой-нибудь, там, поэт или писатель, будете неправы. Скорее я сумасшедший. Нет, ну разве кто говорить с бумагой? Да, странно, но всё же. Бумага скажет лишь то, что ты захочешь, и будет разговаривать с тобой в любую минуту. Бумагу ничем не заменить, наверное это можно сказать и про друга, но для меня, бумага, друг, это синонимы. Мы недавно переехали с матерью в город, продали дом. Знакомых в городе мало. Разве что её знакомые. Но что они.

В школе я не учился, но мать научила писать и читать, на работу меня не берут.
Когда мы жили еще в деревне, я краем уха подслушал разговор о  себе, мать рассказывала про мою болезнь, и говорила что-то про голову.
Но голова у меня не болит, и я этому очень рад.
Живем на пенсию матушки, а я целыми днями теперь гуляю по городу, смотрю на реку, на далёкий берег, и провожаю облака. Иногда прямо в лицо мне говорят, что я сумасшедший, но это совсем не так. Я счастливый. Я очень люблю солнце, лес в который мы всё мое детство ходили с матерью.Сейчас поздно, а завтра я пойду встречать рассвет, хрустеть январским свежим снегом наслаждаясь ярким, но холодным солнцем.