Но люблю я поэтов

Стопроцентная ночь наступает, когда фонари
начинают светить, словно луны, в пустеющем сквере;
если сам не уверен, то лучше и не говори,
а послушай других, чтоб понять, почему не уверен.

Ясность мыслей – удел скрупулёзных серьёзных людей,
по крупицам их опыт был собран, – и в люди пробились.
Но люблю я поэтов! Их вспышки бенгальских огней
освещают такие глубины, что вам и не снились!

Из великих поэтов – да Винчи, Пикассо, Эйнштейн;
отличаем поэтов по самым различным приметам;
не поэтом ли создан наш брэнд – Ливадийский портвейн? –
те, кто пили его, соглашались: конечно, поэтом!

И когда говорят обо мне, что я клёвый поэт,
мол, на Крымском Парнасе я свой, мол, я с музами знаюсь,
я душой сознаю, что весомей признания нет,
но, бывает, грущу, потому что в душе сомневаюсь.

Ах, как рифмы звенят, чтоб скорее нашла их рука,
ах, как мысли в строфу пробиваются брызжущей лавой,
и плывут над Ай-Петри, как циклы стихов, облака,
и душою моей осенён их полёт величавый.

Стопроцентная ночь наступает, когда фонари,
словно луны сияют, а звёзд и не видно, к примеру;
и беседуют музы с поэтом до самой зари,
а посмотришь: чудак в одиночестве бродит по скверу…