Меня тревожит постоянно чувство,
Как будто я кому-то что-то должен.
Понятно, что наш мир довольно сложен,
В нем жить – своеобразное искусство.
При этом – быть собой, а не похожим
На тех, кто движется в толпе безликой,
В надежде не упасть с безмолвным криком,
Сочувствия не вызвав у прохожих.
Помочь же я стараюсь, как умею.
Упавшим вдруг, протягиваю руку.
И, видя нескрываемую муку,
Бросаюсь помогать, не сожалея.
Но люди привыкают постепенно,
Все чаще ждут, надеются на чудо.
И если вдруг становится мне худо,
Их не волнует это совершенно.
И, становясь заложником идеи,
Вниманья на себя не обращаю,
Кому-то хуже – это точно знаю,
Для них я, что-то вроде панацеи.
А на себя все меньше остается
И средств, и сил душевных, и здоровья.
И слышно больше в адрес мой злословья,
Для всех быть добрым мне не удается…
***
© Copyright: Александр Эд Чернышев, 2012
Свидетельство о публикации №112083002936
Свидетельство о публикации №112083002936
Рецензии