Прогресс

Рама чистое держит стекло, за которым прекрасный пейзаж.
По дороге из камня и глины мчится с тройкой гнедых экипаж.

В нем наверно высокие лица у которых носы в облаках.
Их немало в российской столице. А у нас вот грязь на сапогах.

Не обидно нам и не досадно. Грязь на обуви лучше чем та,
Что живет внутри скучных бесчестных, где жила в раннем детстве душа.

Мы сидим за стеклом, Наблюдаем, как верхушка исходит слюной.
Мы спокойно свой хлеб доедаем. Нас, увы, не прельщает чужой.

Бюрократы, чиновники, пресса пряник в рот нам суют, бьют кнутом.
Вот оно, достижение прогресса: Мы бедны, хоть по чести живем.

- "Эй, пацан, вылезай из контакта! Мне б с тобою в футбол погонять".
- "Не могу, тут прикольное видео. Надо лайкнуть, друзьям покидать.

И вообще, дед, ты что тут несешь? Ведь дворовый футбол - прошлый век".
Так и стали отсталыми мы, хотя нам двадцать с хвостиком лет.

Принимает поток информации, поколение нашей надежды.
Погибали уже, но не нации. Выживали лишившись одежды.

Это не геноцид. Это хуже. Нам тотально промыли мозги.
Убежать бы, но некуда больше. На иглу подсадили весь мир...

Рама чистое держит стекло, за которым прекрасный пейзаж.
Но теперь уже всем все равно. В монитор уместился мир наш.