Шаблон

-Блин, блин, блиииин! – я тупо смотрю на пол. Черт побери, почему он светлый? Отмывать… глухой шлепок. Еще один. И еще… - Перекись, ты где?! – кровь струится по руке. Я выкинула в мусор осколки от уже не нужной (да и не существующей, в общем-то) банки. Что ж, зато посуда быстро вымыта... Взгляд падает на часы – черт, выходить через пять минут буквально.
-Пофиг на перекись, тряпкаааааааа!..
***
Забинтованная рука саднила, я слегка морщилась всякий раз, как только касалась рукой поручня. Водитель как назло вел троллейбус, словно камни перевозил, так что за поручни приходилось хвататься с завидной регулярностью. Шесть остановок на троллейбусе, две пешком. Сегодня опаздывать не стоит, к завтрашнему концерту чтоб подготовиться, нужно еще пахать и пахать, а с рукой-то… черт побери.
Влетела в кабинет я за две минуты до начала, благо не все еще были на местах. Через пятнадцать минут я поняла, что резать именно левую руку было далеко не лучшим решением. (Правда, и решением это было не назвать).
Через пару часов, с то дико ноющей, то немеющей рукой я спустилась вниз. На улице было гадко пыльно, песок попадал в глаза. В такую погоду изнеженные или пекущиеся о своем организме люди предпочитают дышать через носовые платочки. Но у меня платка нет. И не было лет с шести. Зачем? Да и на организм в этом плане как-то плевать. Равно как и ему на меня.
***
-Воды с газом. Холодной, - я протягиваю деньги хмурой усталой продавщице.
-Холодильник не работает… - лениво протягивает та. Дурацкий день. Впрочем, как обычно.
-Давайте теплую, – гадкий песок скребется в носоглотке. Что ж, значит завтра у меня будет неповторимо-хрипловатый голос… попоем, эх! Пузырьки газа приятно щекотали горло, облегчая першение.
***
Я снова стою в автобусе. Хотя там куча пустых мест. Хоть я и мешаюсь в проходе. Но я стою и читаю. Электронка. Наушники. Булгаков  в электронке,  Башлачев в наушниках.
-Опять попсу свою слушают да в интернете сидят! – ворчит полная пожилая кондуктор.
Я криво усмехаюсь – ну да, ну да. Забавно. Люблю стереотипы.
***
Дом, милый дом! Милое пятно крови на полу, которое я так и не отмыла. Только теперь кровь засохла, и пятно пришлось минут 15 отдраивать «Пемолюксом». Или чем там Тендер Брэнсон советовал? Неважно, все готово. Надо сменить повязку. Хотя зачем? Я, не раздеваясь заваливаюсь с ноутом на диван. Уроки утром, трамвай в помощь. Что такого? Там быстрее выходит. Забыть, про все забыть. Просто включить Radiohead и забыться. Зачем? Не знаю. Да и вообще, «Зачем» - дурацкий, но единственный вопрос. Не думать. Выключить мозг. Кто я? Я всего лишь шаблон. Чистый лист. Пишите на мне, поэты. Художники. Или хоть селедку заверните, только не оставляйте лист белым.
***
Я как обычно опоздала на выступление. Не то, чтобы на само выступление, да и приехала не последняя, но позже, нежели мы договаривались. Быстро здороваюсь со всеми, обнимаю девчонок. Люблю я их, черт побери, обидно порою видеть в них фальшь. Подарите мне очки с минусовыми стеклами, чтоб зрение ухудшилось. Лучше линзы. Нет, это тоже будет фальшью. Очки. Да оправу поуродливей и позаметнее. Костюм.  Как обычно, разная обувь. Новую бы. Да ладно. Девчонки заплетают, ведь я настолько глупа, что причесаться сама не могу. Красная помада. Да и зачем мне это нужно? Опять «зачем»… Ведь я шаблон. Я деревянная, не расписанная еще кукла. Марионетка на ниточках.
***
Прожектор. Это волшебное ощущение жара и запах горелой пыли. Ни с чем не сравнимо. Рука зудит. Пальцы бегают по струнам, благо их немного. Больно. Морщиться нельзя, только счастье. Улыбающаяся маска. Вечно улыбающаяся. Цифра в быстром темпе. За полчаса концерта  уголки рта начинает сводить судорогой.
-Черт, - шепчу соседу, не переставая улыбаться страшной дергающейся улыбкой. Он, также со сведенными судорогой улыбки мышцами, кивает.
-Понимаю, - шепчет он.
При пении в горле опять начинает першить, это даже приятно. Зато такого голоса я у себя еще не слышала, неплохо, дорогая, неплохо.
Пора уходить. Можно сбросить маску и либо начать улыбаться уже добровольно, либо уйти. В себя. Или в прострацию. Неважно. Но это было круто, это счастье.
Хотя откуда шаблонам знать, что такое счастье? Все сделают за них. Автор написал произведение – так соответствуй плану, пожалуйста, улыбайся, ты артист! Ты шаблон…
***
Выхожу. Звонок телефона, привычная уже мелодия. Он похож на меня, мой телефон. Он такой же шаблон. Что нужно, то запишу на него. Смотри – ноутбук. Смотри – тетради. Смотри – гитара. Смотри – я. Не задумываясь, рефлекторно нажимаю на кнопку ответа.
-Да?.. нет, не отвлекаешь…  нормально… а ты?.. ок, да, хорошо…
Шаблонные разговоры шаблона по шаблону. Весьма шаблонно, не правда ли. Но на сердце теплеет, и в голове проносится молнией мысль «А я точно шаблон?».