Ничего святого

Не вижу бога, покойника не вижу,
Улыбнётся за него мошенник, бородач в церковной рясе,
Святой водой он брызнет как слюной своею,
Бог есть, живёт в иконе грустной - унывая.
Очи взмоют в небеса стрелой,
Седлая тучу, падая на землю глубоко в овраг,
Наверху же ложная пята уже протягивает руки,
Пальцы липкие, больные как у смерти.
Смирение с прощением ковыляют где-то вдалеке,
Надышавшись волеизъявлением народа тотчас,
Просунув душу в весь капкан, чтобы мироточить,
Брезгливо убегут ласкать свой храм.
Служитель бога с золотистым перстнем на руке обяжет боженьку любить, молиться власти,
Не стерли в порошок чтоб мысли грешные,
Не поколебали веру большинства в пришествие обмана,
Здесь ничего святого нет.
Придворные вассалы будут жизнь порочить, пока не сгинут в мир иной,
Там маски будут сброшены в кристально чистый океан,
Ни рилигии, ни бога, ни этого народца на котором крест поставлен,
Лишь тишь и благодать в презренно подлинном гробу.

2012.