нерифмованные сочинения

                *  *  *
  Не имеет значения ничего :
  Ни твой характер,ни твоё вероисповедание,
  Ни тем более цвет волос,форма носа и т.д. и т.п.
  Лишь зауженное пространство большей частью без дверей и окон...
  И ты продвигаешься в нём ,на ощупь определяя
  всё,что тебя окружает...
  Света немного,порою становится совсем темно,
  хотя временами может казаться,
  Что слышишь голос... голос из ниоткуда...

                *  *  *
  К чему всё то,что не по нашей воле?
  Нам жизнь навязывается с рождения,
  Позже мы следуем по "неизбранной дороге"
  С нами происходят удивительные метаморфозы
  И единственное,что можно уловить-движение...
  Не куда-то определенно,а скорее от одного уклада,формы
  к другим,более сложным...
  Нелепо организован тот,в ком нет изменений,
  но порою сила и амплитуда колебаний
  вовлекают все резервы души, и падает занавес...
  актёра в тебе более не отыскать...
  ты нечто противоположное своей природе ...
  т.е. то,что видят глаза отрицает мозг...
  Несомненно глупы и попытки вернуться назад
  И страшно думать о том, что впереди...
  Видимо новые поиски души без возможности
  на чём бы то ни было задержаться...
  Наверное мы похожи на реки
  и слова из наших уст лишь вода,
  что бьётся о берег, не находя адресата...

                *  *  *

  Государство нуждается в поголовье...
  Бог, по всей видимости,довольствуется тем что есть.
  И только человек,не зная куда девать
  лишние мысли,
  И оставляет их на листе бумаги,
  как память о себе,
  о времени,которое поглотило его,
  как говорится, с потрохами...

                *  *  *

  Вот бы знать, где ютится душа ?...
  Может на дереве, когда чирикает воробей,
  То ли это само дерево, что растёт ввысь
  Иль напуганный зверь, робко прячется в нору...
  И уже неважно где кончается жизнь
  Душа повсюду найдёт пристанище...
  Мысль есть вещь. Правда и обратное...
  И не потому ли ветер воет над кладбищем ...

                *  *  *

  Каждый раз, видя незнакомца, надо сделать
  усилие над собой...
  Человек не идёт с миром, даже если
  не держит в руках нож...
  Я не знаю зачем мы приходим в этот мир...
  Если лишь для того, чтобы плескалась рыба в воде...
  Или чтоб твоя тень переросла бы деревья...
  В чём смысл постоянного обновления,
  если не на ком удержать взгляд?...

                *  *  *

  Цветы продолжают источать аромат,
  даже будучи срезанные с куста...
  Душа не находя более опоры,
  продолжает описывать круги...
  Я ищу покоя, но знаю его не достичь...
  Вмешивается слепая воля...
  Разум ничего не решает, он на отшибе бытия.
  Следовало бы заткнуться и распустить войско...
  Мы всего лишь часть пейзажа...
  И даже то, что мы подвижны не есть перемена,
  ибо природа и без нас изменчива...
  Ужас в другом - нет нашей воли...
  Мы вовлечены в некую  сферу,
  способную тянуть нас за собой...
  То, что  нам кажется нашим выбором
  Не есть ли  умелое умение вести нас
  но, боюсь не чем - то разумным...