Жизнь у меня дурная - по определению три четвертых,
Слова застревают в горле и хлещут глоткой,
И, отражаясь, целят прямой наводкой,
Что удивляешься: как же еще не сдох?
И каким бы жизненный пазл за все это время не был,
Мне не хватит одной детали, чтобы все-таки вышло целое,
И я может, надорвавшись, чего-нибудь, да успел бы,
Если б каждый вручил мне свой предпоследний вдох.
Я бы все переделал, питал любовь к пиджакам,
Отказался от мысли верить своим стихам,
Но грабли привязаны плотно к моим непутевым ногам,
А муза сидит на плече и воняет курительной смесью.
Но тебе, моя славная, читать меня нет резона,
Я не Байрон. Не Маяковский. И даже, увы, не Аксёнов.
Считай это просто чем-то тупым, сезонным.
Как насморк там, или депрессию.
сезонное
© Copyright: Доктор Вездездесь, 2012
Свидетельство о публикации №112082900478
Свидетельство о публикации №112082900478
Рецензии