Трепет

Прошлое уходит с фотографиями. Пальцы сами набирают комбинацию клавиш Shift+Del...Так просто - Shift+Del и полгода жизни не осталось даже в "Корзине". Нигде не осталось. По внутренностям прошел холодный ветер, пытаясь гасить пожары воспоминаний.
- Любила ли ты меня, Татьяна?
- Yes, of course...no problеm!!!
-Fuck!!!

Ненавидя меня, ты освободишься от оков повседневных самоистязаний. Будь чистым, правильным, галантным, добрым, печальным, заплаканным, бледным, спонтанным, капризным...Черт, будь кем угодно! Оставайся для меня всегда чужим!!! Изнеможенно вырываю с памяти образ твоих тощих пальцах на клавишах пианино. Черное сменят белое, словно день и ночь. Мы дышим музыкой, Бетховеном и какой-то еще сонатой, затягиваемся едким никотином и представляем себя крутыми персонажами арт-хауса. Слишком часто ошибались, обламываясь фантазиями.
Ты не курил. Ты не пил. Ты не трахался. Нет! Ты слушал джаз под британское виски, стрелял мои дешевые тонкие слимсы и напевал Let it be высоким контральто. А в постели ты играл страсть и отчаяние, пытаясь удовлетворить как женщину, так и любопытство соседей. И заболеть тобой случалось каждой, кто был приближен к Эго творца-музыканта.
Помню, раскладывали пасьянс за чашкой чая, подливая в него водку. Кашляли, шипели, но пили, словно идиоты. Может, мы ими и остались. Восторгаясь бесшабашностью альтернативных поступков, гулом метро и запахом сырости. А еще нас вдохновляла зима и шапки с angry Birds. Ты не курил мои слимсы и не выдыхал дым в мое ухо. И это, наверное, не мне ты шептал, что разобьешь гитару об голову моего следующего, бывшего, а в первую очередь – настоящего.
- Зачем ты ушла, Татьяна?
- Я не ушла.
Да вправду, что ты? Я осталась в этом мире и этой реальности, среди сумасшествия, брызг бутафорской крови и харканья туберкулезной палочкой.  Восхищаюсь дождливым утром без капризов, несуразиц и брани. Быть может, утренний кофе заменил утренний секс в душевой студенческих общаг. Или мы жили в квартире? А может мы нигде не жили? Два бомжа, подметали зимние улицы подолами пальто. У нас всегда в кармане томился гашиш и «хорошее настроение» от больной любви.
Ты хватал меня за волосы и тащил в переулок, затем валил в снег, целовал. Засовывал наушник в отмороженное ухо, стягивая шапку, и кричал: «Послушай, Татьяна!!!»
И я слушала. Мне абсолютно не нравился твой талант. Ты был самым гениальным человеком, которого мне удалось встретить в своей никчемной жизни. И пальцы на рояле. И умение смотреть в душу, минуя глазницы. Ты успел вытрясти с меня все соки за полгода. Абсолютно все, исключительно все.
А утром ты тащил в кровать поднос с квашеной капустой и остатками позавчерашнего пива. Хихикал, насвистывал «партию» и травил байки о несуществующих людях-ящерицах. Или инопланетянах, которые едят утром овсянку и делают акробатические па. И швыряли поднос и делали свои «па» вдоль и поперек кровати.
Ночью ты жутко храпел. Невозможно громко, словно раненый в бок медведь. При твоих 75 кг. Я волновалась о работе твоего сердца, просила не курить. Ты не курил. Мои слимсы не в счет.
И подушками «третью мировую» с тобой начинать нельзя. Они сносили меня с «поля боя» и часто травмы давали о себе знать. Хромая по утрам, не поворачивая шею, я смотрела на крышу соседнего дома и мечтала поймать голубя. Ты говорил, они на вкус «как дичь!»
Уютные улицы города предвещали нам поездки на море, к солнцу, в горы и равнины. Стать прикормкой медузам, рыбам и прочей живности.
Ты не любил море. А я не любила трепет в глубине своих внутренностей, когда ты брал меня за руку. Этот самый противный трепет, прожигающий дыру в мозге, остался в прошлом. И ушел с благословения Shift+Del.