Как лист увядший падает на душу,
Как бурой хрупкостью царапает её!
Всяк, в этой строчке видит лишь своё,
Других не хочет, и не будет слушать.
Мне этот лист о бренности поёт.
О чём же петь в предверьи зимней стужи?
Что ты устал и никому не нужен,
Осточертело, и приелось всё.
Да только вид его прощального паденья,
И свежий воздух вызвали сомненья…
Из кухни, кстати, вкусненьким несёт.
Есть для меня у вечности мгновенья,
И тот не прав, кто воспевает тленье,
Пойду, поем, а вечность подождёт!
Сонет Цурена. Экспромт
© Copyright: Владимир Оттович Мельник, 2012
Свидетельство о публикации №112082901627
Свидетельство о публикации №112082901627
Рецензии