Быль о проданном детстве

Закружился ветер, закружился,
Листья под заборы забивая.
И зачем я только возвратился
В этот край березовый, не знаю…
Все чужое стало, не знакомо:
Люди, равнодушные глаза.
Не узнать совсем родного дома,
Рощи нет. Свербит в глазах слеза…
Пробегу к колодцу на окраину,
Может он напомнит о былом.
Нет его! С землей давно сравняли,
А вода по трубам в каждый дом.
Пасека! В саду вишневом пасека
На другом конце села была,
И ромашек поле, «кашки», «часиков»,
Медуница с сон- травой цвела…
Я туда пойду с надеждой в чудо,
Может там, как прежде все живет.
Стрекоты цикад я слушать буду,
Веря, это детство мне вернет.
Ровный ряд коттеджей, словно виллы,
И заборы каменные ввысь.
Застелил асфальт мой луг любимый.
Нет! И здесь надежды не сбылись!
Ну а речка! Там ручей впадает
С ключевой студеною водой.
В детстве мы бидоны поднимали
Из-под кручи, чтоб нести домой…
Та вода стояла по неделе
И не согревалась никогда.
Что она святая – каждый верил,
Ключ святым считали все всегда.
Господи! Да что ж такое право!
Длинный берег весь в гранит одет,
Плещутся там лодки вдоль причала,
Даже яхты, а ручья-то нет!
И нигде нельзя пройти свободно:
Частный сектор, все чужое здесь.
Был поселок детства всенародным,
А теперь он собственный стал весь…
Проданное детство! Сиротливо
Я стою на краешке села.
И на дом, где жил гляжу стыдливо:
Не простил он, не простил меня!
Не простил продажи и измены
И жестоко позже отомстил.
Чувствую, такие перемены
Пережить не хватит мне уж сил.