Четвёртая осень
Меряет маски, читает меня с ладони,
и застревает нежность комом бездонным,
собственно, всё, что осталось, наверно, кроме
привкуса меди – кровит и не заживает…
Я рвусь по привычке – прикрыть бы родную спину.
Ветер листвой прошуршит, будто книгу читает,
раны залижет – пусть заживут, как на псине…
Свидетельство о публикации №112082809342
Юрий Мочалов 17.09.2012 03:06 Заявить о нарушении