Девятнадцатилетнее

*Почти ответ на "Стишище" Веры Полозковой*. На злобу дня, что называется.

Одну забавнейшую штуку хожу бубню я по квартире:
Мне стукнет целых девятнадцать, часа, примерно, чрез четыре.
И это, в общем-то, прекрасно, и лишь одно смущает «но»,
Что через год же будет двадцать… И это как-то не смешно.

Ведь не случилось, к сожаленью, пока со мной великих дел,
Таких, чтоб каждый тихо ахнул, и с уваженьем поглядел.
Не покорила книжных полок, с экранов не толкаю речь,
И так от этого печально, что тянет заскулить и лечь.

Пока другие юниоры взрывают мозг и плавят кровь,
Я жду каких-то знаков свыше, дугою выгибая бровь.
Все кажется, что мир мне ляжет домашней кошкой под ладонь,
Но он капризнее, чем Мурзик, и просто так его не тронь.

Здесь лучше быть смешной пустышкой и тихо в уголку молчать,
А я все лезу, вот дубина, с пустой трибуны покричать
О том, что жизнь – она же наша, себе мы сами короли,
И если что-то нужно станет, так ты иди же, и бери.

Ну это просто, в самом деле, что толку верить в гороскоп,
Когда он, вот же ведь зараза, тебе все время пишет «Стоп».
Так можно вечно на диване себе отлеживать бока,
Но слава Богу, эта участь меня совсем не ждет пока.

И пусть на год я стала старше, не стоит гневно хмурить лоб:
Все это опыт, кто стареет от цифр, тот просто остолоп.
Я не Пикассо и не Винчи, но жизнь лишь холст, в руках палитра.
Когда мир все-таки погаснет, я вспыхну на финальных титрах.