А на кладбище Русском в Париже
Спят отчизны родной сыновья.
На крестах имена их я вижу.
Вас укрыла чужая земля.
Не смогли вы в Россию вернуться.
Вашей не было в этом вины.
Спите вы, вам уже не проснуться,
Но о Родине видите сны.
И вам снятся родные берёзы,
Перелески, луга и поля,
И российские наши морозы
И покрытая снегом земля.
Те весенние наши капели
И родного отечества дым.
Соловьиные, сладкие трели
И река за туманом седым.
Петербургские, белые ночи
И осенние, хмурые дни
И той девушки синие очи.
Той, с которой вы счастье нашли.
Снятся вам ваших предков могилы.
Даже мёртвых война развела.
Белых, красных она не щадила,
Православную кровь пролила.
А на кладбище Русском, в Париже
Спят России родной сыновья.
Я кресты православные вижу.
О вас русская помнит земля.
А на кладбище Русском, в Париже
© Copyright: Сергей Мельников 62, 2012
Свидетельство о публикации №112082807755
Свидетельство о публикации №112082807755
Рецензии